с кем мои губы сейчас говорят?

Т.Д.



когда пишите вы?
когда влюблены?
бросаетесь в стол, где хранятся листы -
на них начириканы "милый, прости", "родная, люби"
и вы шьете слова
берете стежки:
раз, два, три.
стишки...
они полные чувств, безответной любви!
но мало так смысла
под каждым "милый, прости", "родная, люби".
через месяц все это суется в костры
и ветер разносит из пепла осколки, обрывки, бычки
вздымаются к небу живые огни,
а люди смотрят
и думают - звезды!
пусто и горько. поздно.
ветер уносит и уже слишком поздно...
вы снова одни
и снова стихи:
"любимый, люби", "родная, прости".

как часто пишите вы?
когда долго одни?
когда ночью не спится и руки опять холодны?
время смеется, несется,
толкает нас в землю
а что остается? те, кто словам нашим внемлет?
это последнее дело у вас перед сном?
а если не пишется - то пьем?
пьем... пока мысли не плачут в глухом тупике
блаженный тупик!
снова затишье, туман на реке
пусто и горько опять на душе...
ветер крадется
и у вас со спины
ворует последние чувства - ваши стихи!
вы снова одни
и хочется вывести: "милый, прости"...
и хочется слышать: "родная, люби"...

когда слушаете вы?
когда взгляды пусты?
когда остывают губы от кофе,
спится ночами и больше не плохо?!
и кажется глупым - "милый, прости", "родная, люби".
куда лезете вы со своею любовью до гроба?
у меня на "любимая", "милый" -
в зубах только злоба!
мы в поисках счастья
но ищем страданья
в них утешенье
и жалкое
со слезами на глазах оправдание...
нужно стоять подольше у света,
если случается
черное лето.
впрочем, это не о вас...
это я опять о себе:
в карманах моих много вопросов
и вряд ли где-то хранятся ответы.
я рвусь в дорогу,
но скитаюсь по свету
лишь на белой бумаге,
и жажду в пустыне хоть капельку влаги...
знаете, а я вас не слышу, я и не слушаю.
я пока что пишу.
под строками прячется ответ на вопрос "почему?"
и я ищу.
на дереве памяти у меня в голове,
листочек в мученьях... по моей ли вине?
если ты, ветер, крадешь настроенья,
можешь украсть
и то воскресенье?
с кем мои губы сейчас говорят?
с ветром?
с памятью?
с вами?
безумие - это не нарост, не изъян...
безумие - это вечный туман