Обида - противное, гадкое чувство,
Пороки людей - напоказ,
Ложь и обманы не выкупишь грустью,
Провиденье устало от нас.
Прощенье молить у нещадных, жестоких,
Не лучше ль уйти и забыть?
Обида, как сеть, у которой в истоках
Лишь тьма умудряется жить.
Обида нас бьет, приправляясь надеждой,
Надежда? А ей все равно.
Ведь часто того посещает надежда,
Кого ей убить суждено.
Мы сучья спилили корявой пилою,
И кубарем падаем ниц,
Крича и ругаясь нещадно порою,
Морали не видя границ.
И если грядущим не видеть, не верить,
Ты злом скоротаешь свой век,
Тогда за тобою закроют все двери, и скажут:
- Чужой человек.
Чужой человек
© Copyright: Смитта Ванс, 2012
Свидетельство о публикации №112032605785
Свидетельство о публикации №112032605785
Рецензии