выдуманный образ

Разве Вы не пишете стихи?
Я только так могу Вам рассказать о боли,
Читая между Ваших строк, пойму, чем Вы  больны,
В моих прочтете, что люблю магнолии.

Таких порывов не бывает дважды,
Просто, когда кипит, дымится и бурлит,
Тошнит от повседневной лажи,
Как доктору хочу сказать Вам, где болит.

Вы знаете, что слева и под грудью?
А что внутри - из-за чего добры иль злы?
Не знаете?
Вы ж обещали поиграть со мной в доктора,
Да, я сама Вас выдумала, ну, а вы?

Нет, я не больна душевно, что ж,
Мне просто не с кем в этот раз поговорить,
Не надо согревать меня в мороз и стужу,
Я попросила просто Вас со мной поговорить.
 
Нет, не хочу, чтобы Вы навсегда исчезли,
Я так привыкла к образу теней
На стенах, потолке и трафарете…
Вы остаетесь?
Мне Вы будете нужней.

Куда Вас занесло?  Я не просила
Расспрашивать, кого любила и люблю,
К чему Вам это? Я давно-давно забыла,
Не помню имени, но по ночам не сплю.

Вы мне нужны так! Снова Вы уходите…
Прошу остаться, мало ли чего,
На моего возлюбленного чем-то Вы походите
И пусть Вас нет и не бывать Вам наяву.

Вы скажете, что я сошла с ума?
Как можете?
Я Вас в каком-нибудь прохожем отыщу,
Чтобы пожаловаться снова на те органы,
Я буду верить, что нашла единственного.
Как могу?


Да очень просто,
Вы ж сопротивлялись часто,
Не слушали, а слева-то болит,
Привыкнете и без меня…Да ладно?
Не сможете?
Не понимаю…Где, сказали Вы, болит??

Не знаю, что там слева Вы находите,
Я там не чувствую давно уж ничего,
Там пусто, глухо,
Да  и что на Вас нашло?

Нет, говорю же, я не понимаю,
Давно оттуда мне никто не говорит,
Как с тем, иным мне нужно быть поласковей…
И Вам не говорило?
А теперь вдруг говорит?

Простите, что-то слышно стало плохо Вас,
Вы говорите, я похожа на него?
На идеала Вашего, да что же Вы?
Я пойду спать.
Вы как-то поздно, да настолько
Что мне на Вас плевать,
Мне всё равно.