Мой дом переполнен умершими вещами,
Окурками сигарет, остывшею чашкой чая,
Подушкой, сохранившей тепло щеки.
И в них еще оставался какой-то смысл,
Пока ты здесь спал, курил и пил чертов рислинг,
Но ты ушел, и они растеклись как мыси
По дереву, и тычутся как щенки
В мои ладони. Пальцы перебирают
Счастливый билет, открыточку из Китая,
И все на глазах стареет и умирает
И я не в силах что-то переменить.
Не нужно громких слов или многоточий
Ведь я смогу жить дальше не хуже прочих.
А ты не пиши мне больше и не звони.
***
© Copyright: Вера Гарина, 2012
Свидетельство о публикации №112032603878
Свидетельство о публикации №112032603878
Рецензии