Дорога...

Дорога, петляя,
бежит серой лентою вдаль,
а солнце свой путь начинает, всходя на востоке.
И боль одиночества
нас погружает в печаль,
а пик наслажденья всё чаще находим в пороке.
Вновь ранней весной
распускается ландыш в лесах,
и осенью птицы летят к долгожданному югу.
А я посылаю
приветы по всем адресам,
быть может, дойдёт хоть один к замолчавшему другу.
И хочется сердцу любви,
непременно большой,
такой, чтоб в огонь, злой мороз, на штыки и на плаху
хотелось идти за неё
снова в яростный бой,
и рвать свою душу на части, как в драке рубаху.
Судьбу не обманешь, 
а совесть – наш главный судья,
грехов не замолишь, не купишь за деньги прощенья,
плывёт по теченью 
ведомая волей ладья
к назначенной тризне, где ждёт по делам угощенье. 
И женщины наши, 
коль жребий достался такой, 
обнимут, всплакнув на последнем родимом пороге. 
Лишь снится нам отдых,
неведомы лень и покой,
я верю  друзьям, и всегда доверяю дороге.