Ломать пальцы, пишущие тебе о любви

Ломать пальцы, пишущие тебе о любви.
Ты в свое время меня поломала не слабо.
Руки хотели играть кантри.
Я и их нещадно ломала.
Это просто набор букв/мыслей/слов.
Ничего поэтичного, вечного, общего.
Ни о нас. Ни о вас. Ни о ком.
Просто записки характера личного одиночного.
Это просто выдался скучный вечер.
Просто обрывки мыслей срывались с пера.
Просто было заняться нечем.
Я просто медленно умирала.
Это просто бред сумасшедшего.
Он вряд ли достоин внимания.
Тренировка. Отключка. К лешему
Посылать ваше лживое сострадание.
Сломана. Разобрана по молекулам.
Собрать теперь вряд ли возможно.
Мне оказаться твоим теперь бредом бы.
Как оказалось это слишком уж сложно.
И хотелось, как Маяковский
Без подбора лексикона и рифм,
Сыпать фразы, сыпать вагонами,
Выходить босиком на карниз.
И хотелось себя, как пазл, попытаться хотя бы, собрать.
Найти недостающий фрагмент и что-нибудь все-таки выиграть.
Тебя в золотой обёртке или без обёртки вообще.
Людям обязательно кто-нибудь нужен, к сожаленью и мне.
Ломать пальцы, пишущие тебе о любви.
Ломать душу, стремящуюся к тебе, словно к солнцу.
Ставить точку посреди жизни, где были «мы».
Забывать тебя. Выпивать других целиком, до самого донца.
Ломать пальцы, пишущие тебе о любви.
Обещала ведь впредь молчать.
Меня убьет эта игра в любовь, mon ami.
Я ухожу, прости, не научилась ждать.