Давнею весной
Может, мне открылась Красота?
Кровь в висках взволнованно забилась,
Миг один – и я уже не та…
На деревьях лопаются почки,
Скверы птичьим гомоном полны,
И летят, летят в тетрадку строчки,
В общем, неумелы и юны.
С той поры в плену у вдохновенья,
Все равно – пиши иль не пиши!
Что же для меня стихосложенье?-
Способ выживания души.
Ни при чем укор разноголосый,
Что не то, мол, автор превозносит,
И не так отражена любовь,
Раны сердца – разве ж это новь?!
Можно спорить и кричать об этом,
И не спать до третьих петухов,
Но к чему?- на каждого поэта
Хватит ненаписанных стихов.
Свидетельство о публикации №112032600145