10 месяцев

Я помню, как мы сидели в обнимку вечером,
вглядываясь в небо.
А звезды смотрели на нас,
блевали и падали, ошарашенные.
Нам это нравилось. Нам было не страшно.
Но незаметно тёплые вечера с ней
превратились в холодные ночи одиночества и вина.
Мы были на эшафоте в очереди, но это же не наша вина?
Не моя.
Когда она рвала чувства, словно листы из тетради,
выкидывала за окно навстречу ветру,
не замечая,
что эти бумажки - это я;
что её поступки - это яд.
Самый родной и тёплый «привет» стал чужд,
как улицы незнакомого города.
И мы сейчас на расстоянии, равному холодным оледенелым щекам.
Глупые наивные глаза, руки не раз попадали в сети.
Какого чёрта он мирился с этим?!
Жертвовал делами многими.
Но топтать грязной подошвой чистую искренность -
как смеяться на похоронах,
как плясать перед безногим.
Какая любовь, когда можно ею вытереться? Выматериться.
Если заглянуть глубже в душу -
увидишь что-то наподобие того,
что находится под канализационным люком.
Дерьмо, короче. Вонь, плесень и затхлая гниль.
Вон лести. Понимаешь?
Когда уже звёзды блюются.
Когда фотографии превращаются в лезвие.
Когда на знакомое место не пойдёшь - болит.
Когда жить становится незачем.
В прокуренных строках, обожженными пальцами
кто-то томно молил...
Чтобы безысходность нашла в себе выход.
Дабы отношения не искали выгод.