Ей скажут - без вести пропал.
Слова, как блеск кинжала,
Но метко разят наповал,
Беда пришла - не ждали.
Ей скажут - без вести пропал,
Она страдать не будет
Пропал - не умер, он сказал,
А слово держут люди.
- Я верю, Саня,ты живой.
Сказала тихо, твердо.
И он вернется к ней домой.
С победой, счастьем, гордый.
И почему, спросили вы,
Вернется непременно?
А потому, что вера есть.
Победа будет верной.
Она идет к себе домой.
Ее любовь не тает.
А он лежит в земле сырой...
Ромашки расцветают.
Без вести пропал...
© Copyright: Смитта Ванс, 2012
Свидетельство о публикации №112032610870
Свидетельство о публикации №112032610870
Рецензии