Незавершенная поэмка-разговор поэта, обывателя и м

Мизансцена один:
поэт в компании с близким другом (обывателем) сидит перед камином  и грустными глазами смотрит на жаркие, весело потрескивающие уголья.  Время от времени он  ворошит огонь - друг же располагается  в удобном кресле рядом  и просматривает  утреннюю прессу, в частности, живо интересующую   его  заметку в одной из газет, которую ему рекомендовали, и он стремился ее прочесть.  Оба, несмотря на обычную  внутреннюю занятость,  обмениваются  по мере необходимости фразами…

Поэт (шутит):
… Ну, вот  опять мы вместе,
Мой  так любимый антипод,
Доволен  ли ты?  Не пишется  песен –
Таким же я  стану … всего  через год.

Обыватель:
И брось – не стоит  мятаться.
Искать  чего-то: разум волновать,
Расти душой, чтобы  сломаться…
(Давно пора от этого устать).

Трезвей на жизнь гляди, мечтатель,
Тоскуешь…  просто, ни о чем.
О существах бесплотных хватит плакать -
Смотри, как пуст и холоден твой дом.

Поэт:
Зачем ты прав, спокойный человек,
Размеренно идущий  к  бренной цели?
Таким, удачливым,  сопутствует успех
И редок ход  вещей, сажающий на мели…

И вас (как ты) становится все боле.
Довольных и уверенных в себе,
Травы вы сочной бодро поле –
А мы же редки сорняки  в густой траве.

Потешны мы, как маленькие дети:
В песках мы строим  хрупкий дом.
Нам важно знать, как завтра станет  светом,
Где мы росою  утренней бредем…

И в пеньи птиц  лесных, весенних
(По-вашему простых живых существ).
Мы обнаружим  прошлое  забвенье,
Что от тоски щемящей  мало средств…

Обыватель:
Не заводись – остынь чуток, герой
Не то  в слезу – заплачешь  хлипкий.
Бутылку ты полезней  откупорь  –
Ты сам-то как? Со мной сегодня выпьешь?

Поэт:
А, что,  пожалуй, и пригублю!
Спокоен  я… лишь так – грущу:
Вокруг одни  пустые куклы,
А в мире все не так, как я хочу…

Обыватель:
Ну, ты не прав! Сам новый  Дон-Кихот
Несуществующих злодеев ищешь,
А наяву не так - иной природой даден ход:
Не изменить теченья жизни!

Причина в том, что ты несдержан,
Безумной жаждой слепо одержим:
Душой не муж,  а слишком  нежен.
Пошто к реалиям не примирим?

Зачем как новый дух мятежен
Все ищешь правды посреди…  друзей.
То хладен ты, как вихорь снежный,
То сух и жарок, словно суховей…

Мизансцена два:
Поэт в одиночестве склонился над  листком  в полутемном кабинете – догорает уже под утро свеча. Он задумался…

Поиск… Он бывает всякай:
Поиск наживы  и поиск славы.
Кто ищет фирменные джинсы,
А кто-то, может, смысл жизни…

Чего ищу же я? И сам того не знаю,
Я почему-то трудно в жизнь вступаю.
Все кажется мне мелким  безнадежным.
Но жить не стоит  осторожно!

Бывает  так:
во что-то веря, душу  распахнешь,
Но  неуют и  холодом     обдаст -
С усмешкой пенье заведешь ,
Как будто жить дано не в этот раз…

Любить? Кого – ведь некого любить?
Красавиц  губы холодные не тешат.
Иль  без  любви возможно жить? –
И мысль  курсом про мелькнет поспешно:

«Поможет ли Любовь красоты мира обрести?»
Уйду навек – здесь душно, света мало.
Нет не мое,   сверну-ка с этого пути:
Ищи , что  ново:  летом снега стало…

Мизансцена  три:
(в предыдущее помещение  под потолок залетела Муза, зацепившись о  портьеру и будучи  совершенно бесплотной, но оставаясь еще видимой, водрузилась на ее перекладину).   

Муза:
Что вижу я? Нет, в самом деле:
Ты пьян, не чесан и не брит?
Пусты глаза, совсем  без  цели  -
Ответствуй, сын мой,  что за вид?

Поэт (не глядя музе в лицо):
А это ты – привет… подруга.
Забыла ты  меня совсем?!

(после паузы):
Опять жую я серость скуки
И повседневность  с ленью ем…

Чем «угостить» тебя? Помилуй!
Обычно  от тебя я пищи жду…
Вино! Оно прокисло, правда – выпей.
(Не брезгуй разделить  такую  скудную еду…)
 
Муза (перебралась с карниза  вниз на расшатанный табурет).
Поэт (опрокинув очередной стаканчик, уже изрядно захмелев, со страстью ):
Не пишется что-то, моя дорогая,
Бесплодием вдруг заразилось перо…
Лишь клочьями пепел по небу летает,
В конвульсиях рифм мириады свело.

О чем мне писать?  Вот другу советуй:
Кровь не кипит, будоража чело!
А новые песни  давно все пропеты
И мелочно то, что безумно влекло!

Устал я душу отпирать –
Ее изрядно заплевали.
О! Нет, рабы,    вам не дано понять
Куда Слова вы направляли…
               
 Мне нет приюта в мире этом,
Таком просторном и родном,
Воспетым  не одним поэтом,
 Сотканным многих рук  трудом.

В толпе бреду я  равнодушной,
Нигде не вижу милых глаз.
Скитальцем слыть по жизни скучно
И быть  в плену дежурных фраз.

Большие чувствую я силы –
Готов в себя весь  мир я уместить,
Но строчки слабые и хилы,
Ни радовать  не смогут, ни убить…

Душа поет органом сладострастным
В гармонии слагая мир –
Язык ей больше не подвластен:
И вместо фуг я слышу сип…

О чем писать? Наш мир велик:
Мои скитанья - звездный миг.
Так я в пути: от одного к другому
В попытках истину поймать.

Хватаюсь страстно за перо,
Но поддаюсь тотчас же сомну:
А вдруг словами не смогу,
Не быть  глашатаем мне поутру.

К чему одержимость в страстях и деяньях,
Сжигать, не  жалея других и себя.
Зазря расточаться в мольбах-пожеланьях,
Ранимую душу транжирить любя.

Ужель не лучше смирным быть,
Сырую повседневность  теребя –
Спокойней по теченью медленному плыть,
Зачем пороги, буйная река.


Незаметно к двоице присоединился Обыватель (словно  подслушивал перед  дверьми) и, подыгрывая настроению поэта,  съиронизировал:
Бездонный океан, помилуйте – зачем?          
 Купайтесь сами, если так  бездарны,
А мы советуем нижайше всем,
Что ничего нет лучше теплой ванны…

Гореть  средь бела дня? Рассмотрим:
(А пиротехника зачем?)
А, может, нам оконце шторою прикрыть .
Скажите только – мы сумеем,
Чтобы удобно было вам светить…

Поэт:
Что ехидны злобное созиданье,
Похож я стал словами на тебя?..