Писать

Знаешь, когда жизнь катится ко всем чертям, когда что-то внутри тебя распадается по частям, когда мысли раздроблены на слова, когда очень занята голова, что-то вычисляя и хохоча, так легко сорваться рубить с плеча.

Мне кричать или молча на все смотреть, позволять огню в себе догореть?
Догорать и  плавиться как свеча. Нет! Писать, писать это сгоряча, расплетая вымышленный клубок, нанизав на ниточки буквы строк, обнажая демонов глубины, изучая трещинки у стены.

Знаешь, я не в силах выразить эту боль, что подтачивает душу мне исподволь,
что вгрызаясь в ткани мои и сны, шепчет, что все дни уже сочтены.
Сочтены, предписаны, внесены в ДНК, пророчества и умы, что душа лишь вымысел и фантом, что мы будем счастливы, но потом...

А о счастье думать – пустая блажь: упадет у фирмы процент продаж!
Счастье будет позже, пока трудись, по карьерной лестнице проберись.
Там Олимп сегодняшний и Эдем, в той кормушке хватит для счастья всем.
Ну, а если больно, тогда тебе, видимо, быть лузером на земле.

Знаешь, все ведь распадается потому, что такая жизнь уведет ко дну.
Но смотри! Весь этот гнилой Эдем, вместо душ вживляясь сегодня всем,
корчится в агонии и горит, подожженный теми, кому болит!
У кого от ланчей уже гастрит. У кого неистово так зудит...

...все еще духовная глубина, поднимаясь с мусором всем со дна, пробираясь в залежах из реклам, депозитов, акций, сквозь прочий спам, прорастает горькой полынь-травой, утверждаясь победами над собой.
Потому не вправе я догорать...
Не молчать. И, мысля, писать, писать!