Что осталось от нашего города?
Дома? Площади? Сады?
Нет. Только стены домыслов
И лишь наши жуткие сны.
Он пустой, чёрно-белый, матовый.
От рождения слепой и никчёмный.
Он пропах гнилью и падалью.
Город смерти. Ею обречённый.
По улицам гуляет ветер вольный.
Гудит, по асфальту гоняет листья.
Словно он не живой, подпольный.
В этом городе и родились мы.
Никому. Никогда. Молчи о нём.
Не говори о городе этом.
О том, как мы здесь живём
И как бродим по улицам летом.
Он ненавистен, жалок, грустен.
Построен лишь для суеты.
Только от суеты этой и пуст он.
От жалкой и странной простоты.
Не приводи сюда друзей
Они погибнут. Здесь мороз.
Не от того, что тут +7,
А от бессмысленности слёз,
От ссор, обид, пустых зеркал.
Об стену кулаками в кровь.
Ты в письмах перестиховал.
Но главное, что в нас любовь...
Он пустой, чёрно-белый, матовый
© Copyright: Линна Васильева, 2012
Свидетельство о публикации №112032507912
Свидетельство о публикации №112032507912
Рецензии