Ода Белкину

И каждый день я прихожу на представление
В немой театр полупризрачных теней,
На сцене там почти с самозабвением
Играет несравненный мистер Грей.

Там души, скрывшись под чужой личиною,
Ведут гламурно-светский разговор,
Флиртуют дамы с умными мужчинами,
Несут туманно откровенный вздор.

И пробираясь сквозь толпу неузнанной,
Закрыв лицо вуалью, я молчу.
От любопытства - страсти необузданной
Летучей мышью на тепло сюда лечу.

Театр уж полон и богемна публика,
А до начала несколько минут.
Свободен вход: ни грошика, ни рублика
С меня за наслажденье не возьмут.

Вот дрогнул фон и разодрался трещиной,
Все замерли и в предвкушеньи ждут...
И он явился праздником обещанным,
Танцор-чечёточник и просто милый плут.

Идёт легко ритмической походкою
И шляпу из метафор достаёт.
Он изумляет зрителей находками,
В прожекте света чудом предстаёт.

То вынимает кролика, то ёжика,
Из леса, а не с дырочкой в боку,
И обозвать его простым сапожником
На ум придёт лишь только дураку.

Я замечаю, что глаза его печальные,
И в голубинках поселилась мгла.
Там две свечи мерцают, как венчальные,
В их зеркалах душа отражена.

Но снова искрой радостной засветится
Игривый и лукавый, добрый взгляд,
И будто ось Земли быстрей завертится,
А с неба вдруг посыплет звездопад.

А я стою за сценой, и скрывается
Вуалью чёрной на щеке моей слеза,
А зал аплодисментами взрывается,
Но оставаться больше мне нельзя.

Он бог, он комик, он факир и фокусник,
Король и шут, и, несомненно, мэтр.
И от меня, минуя всякий пропускник,
Летит на сцену с розами букет.