Мимо лип, стоящих скопом,
Через поле, через луг
Налетался вольный сокол
И пахнуло Русью вдруг.
Налетался-нахватался
Духа поля и степей,
С чем давным-давно расстался
В доле, жизненной, своей.
В той, что - волей иль неволей? -
Воле случая верна.
Ах, ты, доля-разнедоля -
Князя случая жена!
Я всю жизнь свою налоги
Всё плачу, плачу тебе,
Коль тебе - послушны Боги
В их божественной судьбе.
Озирая грозным оком
Ковыли и камыши,
Не летай там больше, сокол,
Не тревожь моей души!
Сокол
© Copyright: Фридрих Миллер, 2012
Свидетельство о публикации №112032500683
Свидетельство о публикации №112032500683
Рецензии