Я выпускаю вас,как птиц,
Летите милые стрижи
С пылающих в ночи страниц
Из клетки раненной души.
Пора,наверное,пора
И вам познать пути свободы.
Всё это не игра пера,
То наказание природы.
А может дар,что свыше дан,
Такой манящий,такой странный,
Всё поглощающий пожар,
Всё подчиняющий,желанный.
И в состоянии таком
Ложатся строки на страницы.
Ты понимаешь лишь потом,
Что это не стихи ,а птицы.
А птиц бессмысленно держать,
Для них другая жизнь-обитель.
А птицам хочется летать,
Летите милые...летите...
Не осуждайте их друзья,
О,мой читатель, добрый,милый!
Не высоко они летят,
Они лишь, набирают силы.
Летите милые... летите
© Copyright: Любовь Третьякова-Гудошникова, 2012
Свидетельство о публикации №112032505670
Свидетельство о публикации №112032505670
Рецензии