Март накрыл своей липкою, серою, грязною кашей,
растоптал, словно хрупкий, с осени выживший листик -
Боже, прости, но твой мир мне совсем ненавистен.
Здесь не лица - стройный ряд опущенных забрал,
и в сонмище избитых правд
справедлива одна из забытых истин -
здесь считается, был прав
тот, кто жизнь твою наполнил смыслом,
а позже, уходя, с собой его забрал.
На твое прощание
© Copyright: Алиса Маврина, 2012
Свидетельство о публикации №112032512506
Свидетельство о публикации №112032512506
Рецензии