В кипарисовых аллеях

В кипарисовых аллеях
давишь гравий ты стопой.
Ни о чем не сожалея
тонкой, вычурной душой.

«Я живу в других широтах.
Мне милей прибрежных скал:
угол рощи у болота,
скудных красок карнавал».

Ненароком повстречались,
незаметно разошлись.
Об утерянном печалюсь –
без тебя поблекла жизнь.

Знаю, ты меня жалела,
я ж тебя боготворил.
Но с годами охладела –
скучен стал тебе, не мил.

Ты ушла, не оглянулась,
не простившись, не взгрустнув,
мимолетно улыбнулась,
в звездной дымке утонув.

Стерся облик твой годами.
Помню только завиток
пряди, созданной Богами,
ниспадал на мой висок.

Низко к уху наклонившись,
слов крутила карусель.
Ярких, солнечных, искристых,
как  весенняя капель.

Помню стан, такой воздушный –
невесомей грез и снов.
Как ты мне пронзила душу -
окунула в мир стихов.

Помню запах твой волшебный,
как дурманил, как манил.
Помню резкость слов последних:
ты мне стал не люб, не мил.

Анемичною медузой
растекалась ты в руках.
Величал тебя я Музой,
в незатейливых стихах.

В пенном грохоте прибоя
на песке растаял след.
Может, встретимся с тобою,
через много, много лет?

Окажусь вновь в тех широтах –
вдруг о прошлом загрущу.
Позабуду о болотах,
вновь аллею навещу.

В робкой, трепетной надежде 
может, вспомнишь, пригласишь?
Может, станет все, как прежде?
Может, мне меня простишь?

Может быть, слегка обнимешь,
скажешь: здравствуй, милый мой!
Из венца ты розу вынешь,
острый шип возьмешь рукой.

И приколешь розу к сердцу,
и разбудишь ото сна.
В тайный мир откроешь дверцу,
чтоб вернулась вновь Весна.

Снова робкую лампаду
Ты зажжёшь в глухой ночи.
И подаришь мне усладу
легкой, трепетной свечи.

Заскрипит перо, как прежде,-
тихо встанешь за спиной
и влюбленному невежде
вновь подаришь ночь с тобой.

Будет локон твой, как прежде,
целовать меня в висок.
И замру в слепой надежде -
вдруг пера коснется ток?

И польется слог глубокий,
вязью рифм в ночной тиши.
И родит бумага строки –
стон измученной души.

Но о прошлом сожалея,
я тебя напрасно ждал.
В кипарисовых аллеях
твой воздушный след искал.

У тебя другой поклонник –
утонченный, светский франт.
Сразу видно: он – любовник,
и, наверное, – талант.

С ним фланируешь под руку - 
шип сверкает на венце.
И меня, заметив, скуку
обозначишь на лице.

Чуть задев, пройдешь ты мимо,
опалив дыханьем снов,
и овеешь лёгким дымом 
наших давних лет костров.

Пряным запахом прибоя,
вкусом соли на губах.
Недотрогой озорною 
приходила ты во снах.

Взгляд скользнет - так равнодушен,
мимолетен, просто так.
Да зачем тебе я нужен -
неудачник и чудак?

И уйдешь. Не обернувшись,
не заметив, не простив,
мимолетно улыбнувшись,
не признав, не полюбив.

Навсегда такой запомню –
в сонме розовых лучей,
озаренною любовью
хлебосольных палачей.

В кипарисовых аллеях
вновь вдохну я запах твой:
запах мирта и шалфея,
запах выси голубой.