Сотки историю,
Но не покорна ныне,
Страница на исходе...
Человек,
Идущий мимо песен в переходе,
Таит молчание.
Богом виден грех,
Линейно перепутанные жизни,
Довольно юной,
Мысленно живой.
Зарыл биенье,
Взор секундой меркнет,
И не исходит летней теплотой.
По сердцу - кровь,
Пылает злостью ветер.
Шумит народ,
Забитый суетой,
Он так спокоен: «Она птица, верьте», -
Тихонько закрывается рукой.
Сотки историю,
Но не покорна ныне.
Пропал в душе навечно летний свет.
Услышал Мир,
Какие мы чужие...,
А значит,
Человека просто нет.
История
© Copyright: Ведьма Декабря, 2012
Свидетельство о публикации №112032400792
Свидетельство о публикации №112032400792
Рецензии