К ФЕСТИВАЛЮ
ПЕСЕН ОКУДЖАВЫ.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Если слова вылетают из нашего сердца,
Значит, пора им по миру, как птицам летать.
Как бы к Булату, мене тихо втереться,
Чтобы стихами с ним вместе шагать.
Я проходил по земле сквозь огонь и горнило,
Видел, как мёзли ребячьи тела,
Мне не нужны никакие густые чернила,
Если горят, раскалённые в горне сердца.
Косточку тоже я в землю сырую зарою,
Вырастёт дерево, будут прельщать нас святые плоды.
Песни свои я хочу петь с тобою,
Чтобы воспеть меру нашей земной красоты.
Первые строчки твои взбудоражили душу,
Жизненный путь пролегал предо мною вдали,
Прах твой священный я вновь не нарушу,
Но поклонюсь я по пояс до самой земли.
Нет, не бывают поэты по сути не правы,
Если кричит в их сердцах неуёмная боль,
Если в стихах Чичибабина и Окуджавы,
Мокнет от слёз наших жизни тяжёлая соль.
К фестивалю песен Окуджавы
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112032405703
Свидетельство о публикации №112032405703
Рецензии
