Булгаковские чтения

      Мы гостим у Валюши и Любомира Ярицких в Караганде. Валюша – старшая из Толиных братьев и сестёр и, как мне кажется, самая любимая. Да и как её не любить? Она улыбчивая, мягкая, круглая, – воплощённая доброта, сказочная нянюшка просто! Супружник кажется совершенной её противоположностью. Худющий, длинноносый, смуглявый и задиристый, он без устали подтрунивает над жениной хлопотливой хозяйственностью и домовитостью, над вечным желанием всех обогреть и защитить. Он, особенно в подпитии, бывает занудным и надоедливым, но Валя  даже сердится на мужа как-то уютно, поэтому поссориться с ней невозможно.
     А как же вкусно она готовит! Даже Ромка, по колоритному дедову выражению, день напролёт «козлыкающий» по округе, отъелся на казахских деликатесах! Даже Майка, которая и не ест, кажется, вовсе! А уж про нас с Тошкой и говорить нечего. Мы ели, дрыхли всласть и снова ели, как будто приехали из голодного края.
     И как только Любчик ухитрялся не разжиреть на таких харчах, уму непостижимо! У Тошки физиономия радостно залоснилась чуть ли не на следующий день, и он разве что не урчал от удовольствия, так что я даже исподтишка шипела на него – что ж ты, мол, жену конфузишь? Валюшка смеялась, довольная, и не позволяла мне делать ну просто ничего: отдыхай, мол, мне не в напряг. В общем, мы там поняли, что значит как сыр в масле кататься! И не потому даже, что нас потчевали по-царски, а потому что нас любили и нам были по-настоящему рады.
     …А ещё Караганда запомнилась тем, что там мы купили своего первого Булгакова. В газетном киоске. О, это было настоящее приключение! Пошли мы, стало быть, прогуляться – не всё же бешбармак лопать? Толя и Маюська вышагивают себе, на красоты местные любуясь, а я, как водится, унеслась вперёд. Смотрю – киоск «Союзпечати». Напялила очки – поглазеть, что есть интересненького?
     И вдруг на полке, прямо за спиной сонной тётки, вижу коричневую книгу, неформатно парящую над прочей печатной продукцией. Сердце у меня ёкнуло – на томе было написано золотом: «Михаил Булгаков». Но я осадила себя: да не может быть. Не может быть!!! «Скажите, – спросила я киоскёршу, – вон там у вас… книга… Булгаков… Это что, какой-то литературоведческий сборник?»  Продавщица очнулась, поглядела на меня непонимающим взглядом. Обернулась. Уставилась на книгу: «Где?» Я судорожно сглотнула: «Вон там! Да-да, Булгаков… Это статьи о нём или?..»
     Она раскрыла том: «Булгаков… «Мастер и Маргарита», «Театральный роман»… рассказы ещё…» «На казахском?» – из последних сил цеплялось за привычную картину мира моё сознание. «Нет, – удивилась продавщица, – на русском». 
     Боже мой!!! Люди! Разве такое бывает? Булгаков! В киоске! У меня началась паника, потому что деньги были у Толи, а ведь книгу могли купить в любой момент! Я метнулась было прочь, но тут же вернулась и «приклеилась» к киоску – я не могла оставить почти уже мою добычу без присмотра, ведь другого такого случая может за всю жизнь не представиться! Мамочки родные – Булгаков! О котором я только мечтала, потому что купить его было нереально!
     Киоскёрша, наблюдая мои судорожные эволюции, заопасалась: не сумасшедшая ли? Она отодвинулась в глубь своей волшебной будочки и попыталась прикрыть крохотное окошечко, но я была начеку, я ухватилась за створку и завопила: «Пожалуйста! Пожалуйста, подождите чуть-чуть…пять минут! Вон мой муж уже близко! НЕ ПРОДАВАЙТЕ ЭТУ КНИЖКУ НИКОМУ! Прикройте её газетой…»
     Тут тётка, понятное дело, обмерла от страха, потому что уверилась окончательно, что я съехала с катушек. Кому она нужна, эта книжка, было написано на её круглом казахском лице, вот же навязалась на мою голову…
     Хорошо, Тошка с Майей подошли, а то нам  обеим пришлось бы «скорую» вызывать… Слава богу, семь рэ у Толи были…
     …Я шла, как лунатик, ничего не замечая вокруг, натыкаясь на встречных и поперечных, обняв заветный том, а у смотрящей нам вслед продавщицы счастья дёргался глаз…
      Так что я тоже внесла свою лепту в осложнение межнациональных отношений! Вот вы – попробуйте догадаться, о чём она думала, эта бедняга? Ну? Правильно! Что эти русские, точно, чокнутые, надо будет Бахтияру с Айгуль рассказать…
     Да-а-а-а… До сих пор я люблю перечитывать именно это, алма-атинское, 1989 года, издание позже сто раз изданного и переизданного – покупай не хочу – Булгакова. И когда я беру в руки старенькую уже, потрёпанную книжку, меня словно окатывает тёплой волной той давнишней радости…
_________________

Спасибо Яндекс-фото)