О Вечности...

Я - Бог. Совсем маленький и одинокий очень.

Мой дом - у дороги, ведущей к вершинам скал.

За домом течет источник, живой источник,

и в небо пускает пушистые облака.

И каждое утро, неважно, тепло ли, стужа,

Я жду их подолгу. Они мне, как вдох, нужны.

Я создал их всех с любовью, но стал не нужен

им, слишком погрязшим в страстях и делах земных...

Я создал им мир. Он был тонок, красив и точен,

и каждая мелочь имела чудесный вес.

Но дом мой с годами все более жизнью сточен

и тихо вздыхает о Вечности синеве...

Я жду их. Я, как ребенок, упрямо верю,
что все-таки, пусть через тысячи грустных дней,
подумает кто-то: "Ведь он там один стареет"...
и тихо, но нежно помолится обо мне.

Они равнодушны вышли и многолики,

но детям - прощают... И все-таки облака,

рождаясь в источнике, ловят лучи, и блики

слезу вызывают у тихого старика.

Казалось бы, что я не видел? - Я это создал!

Вот только безвыходно больно принять то, как

сияют, другим сияют твои же звезды

и в чьей-то руке /не в твоей/ чья-то есть рука.

Я все-таки верю. Я жду, когда первый путник

/пусть будет один, но который меня искал/

придет. Ожидание ноет в усталых ступнях,

и пылью покрылась дорога к вершине скал...

Мой мир так же точно красив, первозданно-точен.

В нем есть все, чем можно дышать, пропустив извне.

Я - верный ваш Бог, и я... одинокий очень.
Я так вас люблю...
Подумайте обо мне.