Разговор с яблоком. Эгоизм

Выкидываю внутренность в запекшиеся стихи
Гнилым комком.
Я головней горящей жгу ее, вытапливая смысл,
Ищу в Платоне радость и сознанье,
Пытаюсь мир спасти и полюбить кого-то.

Вот наказанье мне, воистину, страшнее нет.
Я сплошь пишу стихи, выплескивая боль,
Эмоции, желания... а жизнь стоит
И ждет меня в тетрадях, книгах, отношеньях.
Я знаю человека. Нет, не знаю.
Он скромен и красив. В его стихах - все та же боль,
Печаль, прелестные мотивы.
Я не гадаю на него. А жаль. Пока он дорог мне,
Пока я день за радость посчитаю,
Если увижу его спину и глаза. Мне большего не нужно.
А если не увижу - недостойна, значит.
Вот вся премудрость. Жизнь течет все дальше,
А образ тот живет в себе, возвышенно, идейно.

Я все пытаюсь здесь, в стихах,
                быть Поллоком - наивно и прекрасно!
Мой рот обилен, весь покрыт словами, как в меду.
К нему, как пчелы, прилетают шутки
И мило оседают на губах.
Сознание, как мысль, в голове кидается
И бьется щепкой, застревая в жилках и крупицах разума.
И краской руки не изпачканы, и музыка не льется на рукав.

Что это было? Я растерял все нужное, что мог сказать.
Я падаю в стихи. Я спокоен. Мысль вышла,
Осела в буквах. Я начинаю жить, работать, напрягаться.
Пора домой, и напишу, что счастлив.

2012