11. Обида

В общем, привет, человек.
Я просто не знаю как тебя назвать.Я пытаюсь делать вид, что не помню того имени, которое звучало в голове долгое время.И я даже не давлю на жалость, нет.Просто эта ужасная вещь называется обида.Я по сути совершенно не конфликтный человек.Помнишь, я даже говорила, что не умею обижаться и это действительно так…почти.Я даже помню странные разговоры ночью.Прости, я так любила писать письма, а теперь не знаю что написать…Все уже давно не здесь и думать я ни о чем не хочу.Понимаешь, а, человек?А может…может ты и не человек вовсе?Если ты доводишь людей(которые стойкие до невозможного), то что мне говорить?!Это как мягкий июльский вечер.Ты и я, чай, любовь и капля ненависти.Ненависть для храбрости, как коньяк, купленный в магазине по пути, - просто отговорка.Ты не боишься ничего, да и я теперь тоже.Знаешь, это самое лучшее, что только может случится с человеком - перестать боятся.Представим, что вот уже август и мне холодно.Мне очень холодно.А воздух…воздух наполнен хлоркой, потому что в водоемах так же, как у меня в душе - только для смелых.Ну вот, не грусти.Скоро наступит сентябрь и будет что-то называемое “бабьим летом”.Печально, но твои глаза цвета напоминают мне кашу шартреза с хаки, как мило.Так вот, поднимаясь по лестнице, я вижу октябрь.В руке октября нож, он кидает мне бабочек(?).Странно, совсем не для них время.Бабочки…бабочки…ах да.Помнишь то чувство бабочек в животе?
Октябрь их освободил.Из души.
Я не умею обижаться, это все предлоги.