Мне как-то задали вопрос...

Мне как-то задали вопрос:
«Как появляются стихи?»
И я ответила всерьёз:
«Да, в общем ,это пустяки…
Порою стих приходит сам,
Когда-то рифму подберёшь…
А, впрочем,- это к небесам,
Вот там на всё ответ найдёшь…»
Ещё спросили: «Почему
В стихах твоих такая грусть?
Я усмехнулась: «Не пойму…
Не веселы… Да, ну и пусть!..»
Потом учили, хмуря бровь:
«Зачем про осень?.. Про дожди?..
Про безответную любовь?
Не будоражь!.. Не береди!..
Быть может, лучше про апрель?
Или про вьюгу за окном?..
Про то, как капает капель,
Про пользу чтенья перед сном…
Цветенье вишни опиши,
Да красок посочней добавь!»
И вдруг, смутились: «Для души
Хоть пару строчек… да оставь!..»
…Так, значит, что ни говори,
Я всё-таки права была?
Тогда опять про сентябри?
Про то, как хочется тепла?
Про то, как плакала свирель
В час расставания с тобой.
И утонул в снегу апрель,
Как будто раннею весной…
Ну, вот и строчки для души,
Что будоражат в жилах кровь.
А, впрочем, что ни напиши-
Всё снова будет про любовь.
…Опять задумались всерьёз….
Наверх взметнулась чья-то бровь…
И улыбнулись: «Не вопрос!
Ну про любовь - так про любовь!»