На ушедшие поезда, билетов нет

 Как ты? Её из принципа не волнует. Ты дышишь, и к той новой уже не ревнует. На шестнадцатом этаже, своей весёлой, слегка шизофренической жизни. Она уже не хочет, быть кому-то ближней. Быть бывшей, любимой, чужой или лишней. Стать бы чьим-то забытым сном, постепенно стекающим с крыши. Быть просто прохожей. Босой или сильной, неважно. Главное быть и не случиться с тобой однажды.
 
 Быть бы голосом. Степенью. Светом. Дождём. В чью-то жизнь, приносящим светлые полосы, а не в чьей-то руке ножом. Быть бы прошлым, настоящим и будущим. Быть бы просто здесь и сейчас. И не бороться, за сердца любящих.  А бороться за слово "нас".

 Почему же глаза отводишь в сторону. Ты счастливый, она в курсе, поверь. И зачем все поступки созданы. Чтоб не думать уже о ней? Нарисуй, напиши, позвони, появись, дай ей знать, что ты жив. Я прошу, не ленись.
 
 Завтра утро в 5:55. До тошноты противное кофе и по старому кругу опять. Руки грея в карманах поношенных брюк, стоять сомневаясь у кассы и билеты покупать на юг. На вокзале за десять минут, утирать слёзы от того, что покидаешь жизни своей приют. Вспоминать как прощались под утро. Как всё было не ясно и смутно.

 Она прибежит к окошку, попросит продать на ушедший поезд билет. Ей ответят понятно и глухо: "На ушедшие поезда, билетов нет.".