Наша смерть живым-жива...

* * *


Кликни клавишею мыши,
левой, правой – все равно
бывший, выбитый из ниши,
не вписавшийся в кино!
Щёлкни кнопкой-самозванкой! –
Виртуальная фигня
антрацитовой изнанкой
расшифрует колер дня.

Птица Гейтса – чёрный ворон,
в мёртвом поле – свежий нал.
Рыцарь инок сэр Уоррен
вдоль инета проскакал.
Искру высек из брусчатки
Меж часовней и пивной,
вздыблен чёрною перчаткой,
иноходец вороной…

Что нам кости паладина?
Наша смерть живым-жива:
рыщет Русью животина –
в шрамах пёсья голова.
То, острожны лбы обривши,
три реальных бандюка
в три фонтана, с джипа крыши,
метят мнимые века…

Им в угоду «Чёрный бумер»
тает радио-губой.
От пинка холоп не умер –
знай, смердит самим собой!
Здесь, где чёрт танцует с чёртом,
сколь ни молви «чур» да «чур»,
всё равно зацепом мёртвым
сальдо свяжется в ажур,

всё равно – на рупь, но жадно –
в дураки пойдёт игра…
Ты роди меня обратно,
чернозёмная дыра!
Не родишь – с молитвой двину
к черторою на постой.
Кану в кокон-паутину,
лягу в чёрную калину
под калёною звездой…