Записки
И всё таки жизнь моя парадоксальна: только лишь будучи мертвецки пьян, я чувствовал себя чуточку живым.
Мы может дождёмся друг друга, но уже омертвеем.
Лёд её голубых глаз треснул и солёные реки разлились по любимым щекам
Смерть - неизбежный знак равнества в уравнении нашей жизни. Предвосхищая итоговое значение суммы она заставляет задумываться о важности слагаемых.
Потому что не звони сказать намного намного легче чем потом месяцами,годами, часами действительно не звонить
Поверхность земного шара несоизмеримо меньше
Площади твоего воображения.
Я так хотел спать. Хотел наконец остаться один. Но все эти люди вокруг. Даже не они, а сам факт их существования не давал мне погрузиться в сон, заставлял просыпаться, едва я только цеплялся за сладкую негу не-существования.
А что если все люди носят в себе свою смерть с самого начала? Словно мешочек который болтается где-то за рёбрами. И мы пишем, признаёмся в любви, выворачиваемся на изнанку, словом, пытаемся найти внутри что-то по-настоящему настоящее, продираясь сквозь чащу густых деревьев внутри нас. Самые талантливые находят способ доставать оттуда то, что греки называли вдохновением, и благодаря этому отыскивают тропы и к сердцам других, но каждый раз они задевают (по-другому никак, ибо места в нас мало и всё переплетается) ветку, на которой висит, тот мешочек, в который вселенная вложила нашу смерть и рано или поздно ветка с хрустом ломается, мешочек срывается и из него высыпается словно бисер наша смерть. Всё внутри нас.
Свидетельство о публикации №112032300536