Уснувшая совесть...

Совесть уснула, запутавшись в странно-усталых видениях.
Явно художник был слеп и придумал на ощупь свои краски осени,
Впав в ипохондрию -он созерцал тишину, испытанием времени,
Тихо баюкал обиды из стансов, возникших в мозгу с серой проседью.
Совесть не мучила больше и только стонала от загнанной немощи,
Что отражалось в дрожанье колен, в бесконечности слов и в раскаянье,
И прорывались из млечности звуки, рыдающей женщины,
Что умоляла простить или смягчить дуракам наказание.
Где эта грань? В многогранности вашего творчества?
Метаморфозы пустяшных образчиков из вдохновения?
И почему моя совесть жива и читать мне не хочется?
Нагромождение буковок из очерствлённого мнения.
Я принимаю других по душевности и ощущениям,
И ненавижу позёрство, людей хамоватых и  с точной позицией,
Тех, что на каждом углу нам кричат, что они есть - мессия. С презрением
Тычут в банальность из совести и восклицают, что это лишь фикция.