Не мне судить поэта, право...

 
Я не открою в том секрета,
Что рифма, завершая стих,
В руках хорошего поэта -
И мирный плуг, и острый штык.

Красивых образов явленье,
Картины подвигов лихих,
Любовь и вера, и сомненье -
Всё рифмой плавится в стихи.

Своей волшебною вершиной,
Она, над строчками взлетев,
Венчает трелью соловьиной
Стихов размеренный напев.

Волшебной рифме детство внемлет,
С ней память дружит целый век,
И всей душой её приемлет
Простой, обычный человек.

Так почему в стихах сегодня,
Что услаждать должны досуг,
В священной рифме благородной,
Исчез её волшебный звук ?

Созвучий слов, неясный скрежет,
Поплыл по песням и стихам,
И эта  "рифма"  уши режет,
Увы, не только знатокам.

Наверно мыслью скоротечной
Стихов рождается строка -
Не догоняет рифмы вещей,
Поэтов быстрая рука,

А может, критики не строги,
Иль век талантом не богат,
И поэтические строки
Венчает рифма-суррогат.

Не мне судить поэта, право,
Чьи рифмы серы и глухи,
Пусть даже прозою на славу,
Он пишет белые стихи,

Но я б сказал ему, как другу,
Хотя и сам не без грехов,
-Не место доброму досугу,
Для бедных рифмами стихов !