Ну сколько можно ходить под океаном,
твои волосы пропахли пропаном,
а Русь ждала тебя до ночи
уснула в облаченном покое,
и скрылась вместе с месяцем поздним.
У поэта вместо мозга почва,
а вместо чувств - чернила,
до боли черные
воняют дниной.
От них несет бедою,
вашей, и, возможно, теми солнцами,
что служат лампочкой в вашем доме.
Самолеты в их мыслях
постоянно разбиваются об сучья,
кора на дереве сгнила,
настала весна или осень?
Где искать мне ответ?
у листья, опавшего совсем?
или у тебя,
сгонявшего с катушек?
Атомы во мне, разбивают мои ледяные взгляды,
гоняют мысли,
как стаи птичьи,
а родник голоса моего,
потух с приходом ненастоящей ночи.
поэт, многоголосье
© Copyright: Элин Пуатье, 2012
Свидетельство о публикации №112032208844
Свидетельство о публикации №112032208844
Рецензии