Мама

Я сегодня в тяжёлом капкане,
Крест поэту не лёгкий отмерен –
Просят все написать стих о маме…
Что ж, попробую, хоть не уверен.

Много песен, стихов о мамах,
Их для мам наших – целое море.
Все их любят, заботливых, странных,
Только я со своей в споре.
Не прощаем мы с ней друг друга
И по-разному смотрим на вещи.
Я бываю и резким, и грубым –
Не умею я быть безупречным!
Но в тебе заколдованной силой
И терпенье, и нежность, и время.
Можешь быть ты и строгой, и милой,
То ли я – непутёвое племя…
И чего я другим не прощаю,
И руки не подам при встрече,
То в тебе даже не замечаю,
Отругаешь – а я не отвечу…

Кто ещё меня ждёт на свете?
Где ещё этих рук воля?
Ведь для каждого на этой планете
Руки мамы – спасенье от боли.
Знаю я, что ты мною гордишься.
Знаю, что для тебя значу.
Только гордостью не пригодишься –
– Ты заплачешь, а я не заплачу.
И хотя я твой сын, правда,
И тобою воспитан раньше,
Всё же мы из планет разных,
Ведь ты знаешь, что я старше.
Мам, сказать не боюсь просто,
Что люблю тебя сильно-сильно.
Ум даётся нам всем не за возраст,
Ты во мне – половина России…

Кто ещё меня ждёт на свете?
Нет, не те, кто слагают о мамах.
Мам, а может на этой планете
Мы не будем с тобою о драмах?
Может всё же всё станет проще,
Как тогда, когда ты читала?
А я слушал всё больше и больше,
Наблюдая мир из-под одеяла.
Помню, как преломилась песня:
«Нарисую я дом, крылечко!»
Мы так редко бываем вместе,
Толи в сказке твоей человечки.
Я уже не малыш, знаешь,
И внучат у тебя трое.
Когда счастлив – не замечаешь,
Переполненный счастьем и волей.
Только я не такой, как другие,
Я всё время смотрю дальше –
– Твои руки, мои дорогие,
Вот лекарство от правил и фальши!

Кто ещё меня ждёт на свете?
Где ещё этих рук память?
Люди! Мамам своим верьте,
Никому не давайте их ранить!...

Я сегодня в тяжёлом капкане,
Крест поэту не лёгкий отмерен.
Вы просили сказать о маме?
Вот попробовал, но не уверен.