Пусть тренер мой бросает полотенце,
Я вспомнил маму и родимые дворы,
И с каждом вздохом грудной клетки-конуры,
На волю рвет мое цепное сердце.
Огонь из глаз и пасть открытых ртов,
В которых скис уже давно вчерашний ужин,
И полумертвые,стеклянные снаружи,
Мои глаза поверх потеющих голов.
Софитов свет, как солнце в вышине,
Среди прощального суда моей персоны
Я упаду,весь кровью обагренный,
Назавтра и не вспомнят обо мне.
Но взяв дрожанье рук в смертельную охапку,
Себя на ринг за шиворот веду,
На счастье вам,себе же на беду,
Попридержи-ка тренер эту тряпку...
Won
© Copyright: Дмитряй Палы, 2012
Свидетельство о публикации №112032207530
Свидетельство о публикации №112032207530
Рецензии