Ресницы, радужка, зрачок,
Брови, скулы, подбородок...
В толпах бродит не один самородок,
Отличаясь лишь на место жительства и рост.
В сердце чертовый нарост
Из боли, слез, отмерших чувств.
Сыпет брань из иссохшихся уст,
Сеет тупую, необоснованную злость.
Чувство, будто выбили трость
Из под больных, истерзанных рук,
Но они из всех сил тянут бремени плуг,
Режут лжи скрытой прогнившую плоть.
Стоит, пожалуй, друзей прополоть
Безжалостно в темных очках,
Чтоб не смотреть на тех, кто обернулся,
Оставлять только тех, кто не смотрит в глаза,
Тех, чья для тебя готова спина,
То есть только тех, кто отвернулся.
22.03.2012
15:18
Зачистка
© Copyright: Лана Соул, 2012
Свидетельство о публикации №112032206079
Свидетельство о публикации №112032206079
Рецензии