Стираю пыль я слабою рукой,
А в книгах много естества и были,
И слышу я за каждою строкой,
Как раздаётся тихий шорох пыли.
Там бродит Пушкин, даже граф Толстой,
Там философствует, старик зловредный,
И прглашает всех он на постой,
А, что ему, ведь он совсем не бедный.
Ему Господь велел писать, писать,
И словно стружки фразы так и вьются,
Толстой сказал, не может он молчать,
Его твореннья с Пушкиным сольются.
Но всё ушло в неведомую быль,
Жаль, молодые классиков не знают,
А я глотаю, всё глотаю пыль,
И влажной тряпкой книги протираю.
Стираю пыль я слабою рукой,
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112032204487
Свидетельство о публикации №112032204487
Рецензии
