твои руки
как свежий чай от усталости
живо стирающий безжалостно
остатки утренней сонной
вялости
эти сволочи не рассказывали
что такое
случается
не писали в письмах
хоть каждую пятницу
под дождем
я ждал катер с брезентовым мешком
полных мыслей
я наверное даже слышу как ты
дишишь
как сейчас под музыку поднимаются твои веки
это классика
про это знают уже дети
это на что-то похожее
мне как и
полковнику никто
не пишет
полковнику никто не пишет
© Copyright: Николай Клитовченко, 2012
Свидетельство о публикации №112032204432
Свидетельство о публикации №112032204432
Рецензии