мир твой

Будь у меня и тЫсячу лет,
шагая над черствой пропастью
я бы часто всматривался в твои глаза.
Не понимаю, как у тебя
появляются слезы?
Что мы не можем в необузданной невесомости
все делить на два -
есть ты, есть я.
В стакане с морем заблудился луч
солнца, оставленного на подоконнике.
Наверное, в небе не хватает туч,
наверное, утро какое-то сонное.
Прочь -
я одену тебя в любовь,
свои грезы под ноги выстелю.
Выстрели -
ведь над моей душой
кроме твоего любимого имени
не властны не пистолеты,
не ножи, не стены.
Снег белый.
Он пошел.
Улицы заметает.
Я - ничто,
если ты заплачешь.
Ты, повторю, очень многое значишь.
Этим словам не быть оббитыми нежностью -
им только дергаться едва дыша.
Я хочу сделать этот шаг.
Мне нужно носить на руках
и улыбаться от упоминания твоего имени.
Снова, именно
так писал Петрарка,
а у меня слева становится жарко.
Улыбайся, посмей быть собой -
ведь в этой неприличной важности
за кирпичной стеной,
выложенной твоими руками,
есть мир - он, конечно, странный,
но твой.
Нарисуй его.
И
все.