Былинный слог, свирели стон
по радужному небу степом.
А с песней эхо в унисон,
где тьма сменилась нежным светом.
Туман смешался с бирюзой,
неотразим в речах и танце.
А между небом и землей
рекою запах померанца...
Пьянит, но только лишь на миг...
корицы привкус отрезвляет.
Тебя, студеный мой родник,
душа средь тысячи узнает...
Не прекословлю снам весны -
они в цветах меня купают...
18.03 - 19.03.2012
Не прекословлю снам весны...
© Copyright: Людмила Аристархова, 2012
Свидетельство о публикации №112032210734
Свидетельство о публикации №112032210734
Рецензии