***

луч скользит по подушке,
по самому краю,
пора, пора.
в кухне кофе шипит,
как обычно пытаясь сбежать.
снова утро – захватывающая игра
 «как себя обмануть и не спать, и не спать,
не спать»
я не сплю,
меня мощно выплевывает подъезд
в ветер, в солнце, в птичий концерт без затей,
в лица сотен и сотен чужих женихов и невест,
чужих сыновей, матерей,
миллиона чужих людей.
в этих лицах печаль.
троллейбуса нежный скрип,
чей-то локоть под ребра,
дыхание на щеке...
снова утро,
я к этому так привык,
что не чувствую,
и плыву, как .... по реке.
меня выбросит где-то на плесе,
я вниз по ступеням сойду.
вакханалия тел,
прильнувших друг к другу самозабвенно,
и голос скрипучий, как будто в больном бреду,
и Janis на сотне процентов сквозь грохот сабвея,
но не в силах его перекрыть.
закрываю глаза.
вижу луч на подушке,
пылинок несметных болтанку.
вдруг нахлынуло все,
о чем только что рассказал.
навалилось,
и вывернуло наизнанку.