сон, записаный в виде стихов

Мне снился сон. Мелькали лица,
Места, викторианский стиль,
Друзья, провинция, столица -
Смешались в пеструю кадриль.
 
Шампанское, столы, наряды,
Обломки слов, обрывки фраз,
Мне вроде рады... и не рады...
И вдруг исчезло все за раз.
 
Вот, в зале темной и высокой,
За черным бархатным столом
Играю в карты ненароком
Я с необычным игроком.
 
Мы не одни. Он там со свитой,
Прям как Булгакова роман...
Он без рогов и без копыта,
А на столе лежит наган.
 
Он в облике невзрачной дамы.
Не старой и не молодой,
А просто женщины усталой,
Каких не раз видал порой.
 
Игры же правил я не знаю,
Напоминает преферанс...
Зачем сижу? Зачем играю?
Зачем наган мозолит глаз?
 
Я вижу карты: две семерки.
Что это значит, я не знал.
А тот, что с боку, в гимнастерке,
Сказал мне: "Ты, брат, проиграл."
 
Хоть ведал я, с кем я играю,
Хватаю пистолет - и прочь...
Но бесполезно, понимаю.
Ах, что за сон! Ах, что за ночь!
 
"Сеанс обязан быть продолжен!" -
Кричу, сжимая пистолет.
"Я не хочу тебе быть должен!"
Но лишь молчаньем был ответ.
 
А демон в гимнастерке, скалясь,
"Ты отыграешся еще." -
Сказал, и винт стальной на память
Ввинтил мне в левое плечо.
 
И снова - балы, маскарады...
Смех, алкоголь и серпантин.
Мне вроде рады... и не рады...
Проснулся. Как всегда, один.