Восьмое марта. Снег пушистый, редкий.
Не завтра Новый год начнет отсчет ?
Тебя я ласково зову, любовно - Светкой.
Мой нос потрется о твое плечо .
Когда увижу , не лететь вдруг снегу.
Падет на землю вешнее тепло.
Скучавший поцелуй тебе с разбега.
Букет признаний из банальных слов.
Мое дыханье подгоню испугом.
Что не увидеть даст тебя судьба.
Прическа русая лицо закроет вьюгой.
Заноет от укуса губ губа ...
Восьмое марта. Снег пушистый, редкий.
Спустились сумерки и впору волком выть.
Твои замерзли пальцы ? Греть их...
В мечте об этом день еще прожить.
Восьмое марта...
© Copyright: Андрей Бойков, 2012
Свидетельство о публикации №112032102341
Свидетельство о публикации №112032102341
Рецензии