Я не любил ее

Я не любил ее.
Ни разу.
Никогда…
Я врал ей о высоком,
О возвышенном.
И каждый раз,
Услышав слово «Да»,
Пил кровь,
А говорил,
Что сок из вишенок.
Я не жалел ее,
Когда она в ту ночь,
Со стоном умирала
В частной клинике
Я не хотел приехать
И помочь.
Я занят был –
Я ел на кухне
Финики.
Я не скучал по ней -
А только без нее:
Она унылый день
Разнообразила.
Меня бесило, как она
Поет,
Она была худой
И безобразною.
В ней не было, того,
Что я хотел,
В чем видел идеальный
Образ  женщины.
Она терпения превысила
Предел.
И я ушел –
Дорогами Смоленщины…
Ах, да -  бесили
Губы
И  глаза,
И раздражал
Высокий слишком
Голос.
Порой не знал,
Что выдумать,
Сказать…
И –
Мне не нравился кудрявый белый волос.
Она ушла. А вместе с ней ушли
Скандалы,
Ожидания,
Проблемы.
Нам было все равно
Не по пути.
Мы не решили
Этой теоремы.
Да только как-то
Странно:
По ночам
Мне хочется кричать
И выть в подушку:
Никто не принесет
Горячий чай
И убираться
Никому не нужно
В моей квартире….