Самолетики..

Письмами в ночь плюется почтовый ящик,
Я не нарисованный, я настоящий,
Может, немного смешной пай-мальчик.

Ветром сухим откашлились двери подъезда,
Окна захлопнулись. С ними надежда,
Что будет, наверно, все так же, как прежде,
Умерла.

Самолеты, самолетики,
Под кроватями, и синоптики
Нам погоду с тобой нелетную
Скажут на вчера.

Мост над туманной Невою засветится алым.
Буду покорным, я буду усталым.
На счастье о стены разбиты бокалы.

Тот, кто искал, обязательно что-то обрящет.
Я нарисованный, я ненастоящий,
Я как забитый до верху почтовый ящик,
Выгорел дотла.


Рецензии