План

Вдохновения нет.
Я скучаю в холодной постели.
Я страдаю о том,
что пока не дописан роман.
Сочиняю сонет,
Мы с любовью, увы, пролетели,
И реальность потом
Скажет черными буквами : «План».

Он приехал вчера,
Был как вихрь, убедительно-твердый,
Был красив, словно бог,
И безумно кричал мне «Хочу!»
А твои вечера
Занимают футбол и заботы,
И супружеский долг,
Где не нужно эмоций и чувств.

Что же делаю я?
Что и ты. Собираюсь по каплям.
По частям. По камням.
По сусекам мету и скребу,
Забывая тебя,
Клином клин… Пистолет или сабля -
Все годно для меня,
Чтоб покинул мою ты судьбу.

Если вдруг прокричу
Не его, а твое громко имя?
Буду мучиться век
В  одиночестве белых страниц.
От тебя улечу
Далеко. Скоро станем чужими.
Этот стих - как разбег
Без тебя, без сюжетов и лиц.

Вдохновенье пришло.
Рядом слышу дыханье мужчины,
Я вернулась домой.
Знаю я, что закончу роман.
Все идет хорошо.
Для стиха есть одна лишь причина -
День рождения твой,
Он тридцатый. Он вписан в мой план.