День Поэзии

Мне приснился ночью День Поэзии.
С запахом лаврушки и амброзии.
Но не сотворил стихов и песен я,
И мычать умею только прозою.

А вокруг неотразимо пьяные,
Не жлобы,  не снобы и не скептики,
Классики в обнимку с графоманами
Нарушают нормы диалектики.

Я токую, словно старый тетерев,
Обращаюсь к Музе, духом слаб уже:
- Сделай так, чтоб люди не заметили
То, что я чужой на этом шабаше!
День, так День.

При этом, вроде, ночь еще.
Спрятаться? Укрыться за верлибрами?
И стою в уёбищном урочище,
Но стремлюсь к народу всеми фибрами.
Чтоб узнали, приняли и поняли,
Чтоб ко мне добрее стали как-то все.

В обстановке яростной гармонии
Расцветают яблони и кактусы.
Что-то бродит, словно пиво, светлое,
И нерастворимое, как платина.
Все должны сегодня быть поэтами!
Гражданами быть не обязательно.
Стану тоже кланяться и лыбиться,
Зарифмую Animal и Enemy…

Хорошо, что завтра все рассыплется,
И опять заботаем по фене мы.