Всё вокруг нарисовано плохо,
Люди.Жизнь.Небеса.Суета...
Распроклятая наша эпоха,
Как трусы на вершине куста!
И уста,распечатав от боли,
Тщится что-то промолвить поэт
-Очень хочется истинной воли,
Той которой наверное нет!-
Мажь художник по чёрному белым!
Так наверное будет светлей...
Не глумись над распластанным телом,
Заблудившихся русских полей.
Обрисуй то,что надо поэту,
Кисть свою в молоко погрузи,
Внемли свету,и внемли совету,
Нанизавши на шнур жалюзи.
Напиши для мадонны тропинку,
Что к любимому прямо ведёт...
(Где-то в Андах разбуженный Инка
Собирается в новый поход...)
Художнику
© Copyright: Михаил Казаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112032004161
Свидетельство о публикации №112032004161
Рецензии
