Заката дымкою убранство
Опавших в вечер городов,
Где площадей пустых пространство,
Озвучит крик моих шагов...
Здесь тени времени незримо,
В ночи играют лунный блюз.
Реальность чувств проходит мимо,
Открыв мне в небыль звёздный шлюз
И явь, подобием экстрима,
Бросает в жизненный прибой,
А будний день под маской Мима,
Грозит оставить за чертой
Ловлю я крик упавшей мысли -
Своей, а может быть чужой...
Спешу слова в куплеты втиснуть,
Где слышен голос мой живой...
Услышать голос
© Copyright: Франц Нахтигал, 2012
Свидетельство о публикации №112032003942
Свидетельство о публикации №112032003942
Рецензии