Погасли мы. Устали
От всех житейских драм.
Несём свои печали
В пресветлый Божий храм.
Тревожит свод зарница.
Неясен Путь. Тернист.
Как раненная птица
Кружит последний лист.
Янтарный свет струится,
Еловый взмах ресниц...
Здесь хочется молиться
И пасть на землю ниц.
Застыли ветви-руки...
И журавлиный клин...
Молитвы тают звуки
Средь шороха калин.
В осеннем лесу
© Copyright: Татьяна Бахтиарова, 2012
Свидетельство о публикации №112032002908
Свидетельство о публикации №112032002908
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.