Светает. Пусть знает
Мой сонный противник,
Что провалился в миг
Когда я родился. Плащ
На плечи, на шею шарф.
И шаг легче. Вот так.
Этим праздничным утром
Моя белая как вата пудра
Ссыпается тихо с носа,
Пуховка оставлена на трюмо,
Прохожие смотрят косо,
И очевидно, что им смешно.
Но, знаете, старый баран
Не хуже прозрачно-серых
Словно уличный туман
Вас, скучных безмерно.
И он видит Красный Аэроплан
Над дымоходными трубами.
Стоит только под грубые
Толчки спешащих мимо
Запрокинуть к небу голову.
Ах, как же здорово!
Как немыслимо хорошо!
Эй, олухи, где вы там?
Считаете, я смешен ?!
Считайте и дальше, да дайте
Мне шутовской трон!
Дождь от моего грима
Не оставит и грамма
И к черту пресные рифмы,
Битые беты, забытые гаммы.
Бейте лучше бокалы вина!
Вот оно: не поздно и не рано –
Самое время для меня
И Красного Аэроплана.
Красный аэроплан. От лица фрика
© Copyright: Полина Иваненко, 2012
Свидетельство о публикации №112032010930
Свидетельство о публикации №112032010930
Рецензии