Многие играются любовью,
Не понимая скрытый смысл чувств.
И подобая лишь средневековью,
Как будто змей, что яд передаёт из уст.
Попусту играючи словами,
В конце концов, настанет та минута,
Миг, что приближает расставанье
И стихнет всё – настанет смута…
Исчезнут все, поблекнут краски,
Взойдёт ли солнце – уж это всё равно,
И стихнет пыл, любви забывши ласки,
А думы… Думы были только об одной…
Горя туман скрывает всё пред носом,
И нет радости от этой жизни впредь.
Душа растерзана тенями вопросов,
Молитвы к Богу: «О, как это терпеть?»
И думать вечно: кто же был виновным?
Не уж то ли Амур или Психея,
Но зачем нам кривить на существ Боговых,
Мы сами были алчны, всё имея.
И этих ран уж не излечит время,
Ведь эта боль не извне, а в душе.
И кто помог бы всё забыть мгновенно:
Все муки, весь трагический сюжет…
13, август 2011
Любовь - не игра...
© Copyright: Максим Мындра, 2012
Свидетельство о публикации №112032010765
Свидетельство о публикации №112032010765
Рецензии