В каждом предмете есть жизнь

В рубиновом цвету, запекшаяся кровь меча,
Меча, который не пускал слезу, когда вокруг была война,
Когда вокруг летели ошметки бренных тел,
А он над их главой носился и чувствовал удел…

Себя он видел в будущем и плакал, он плакал в душу и навзрыд,
Он представлял как никому не нужен, как ржавчина его точит,
Съедает внутренность бойца, затем берется за покров,
Стекает к низу и тогда, становиться не остр он…

Из рукоятки, мысли изгоняя, и продолжая пиршество крови,
Он свою душу исцеляет, и так в нем дерзость говорит,
Его  глаза не видят больше лиц, он чужд к чужим провалам,
Ведь для него не существует вид, а только резать - чтоб попало.

Прошла война, за ней вторая и было много после них,
Он выжил стойко прижимаясь к руке хозяина, ведь он благоволит,
Хозяин рад, что он живет с таким, могучим  и упрямым,
И вспоминает меч тот день, когда хозяина не стало…

Сейчас он в поле умирает, и нет нужды уж представлять,
Как возвращался мыслями к кончине, когда он возглавлял отряд.
Все происходит как и нужно, сначала внутренность гниет,
Затем уже не больно, равнодушно, покрытие его умрет…